domingo, 13 de agosto de 2017

SÉ QUE NO PUEDO

Alerta al fondo de la llanura
como una gacela entre la hierba alta
libre intransigente
eterna
sé que no puedo morir
que vivo pequeño
creciendo
en una cópula febril y amante

aunque sean polvo las huellas
y polvo la esencia de mis voces
y olvido
en la nube sin forma de lo alto
mendigo en cada grieta
de tanta agua que escurre
de tanta luz derramada
testigo
de la luna que pasa
y que algo se lleva
de lo creciente o menguante
de la marea

morir como mueren los días
deshaciendo lo escrito
de la vida
de la calma
de los cuerpos que se sumergen
en su propia simiente
lagartos del aire sin las alas
desnudando
ansias y deseos

como la tarde aquella
en que las palabras huyeron
y eran tus ojos luceros que quemaban
y te daba poemas
afilados como puntas de lápices
y tu sonrisa refulgía
mano y sombra de lo inacabado

sé que no puedo morir
a pesar del descabello de las ideas
del picor en las palmas de las manos
lacerante
del soplo del verbo que me das
y luego me quitas
de la pizarra en la que escribo
con los dedos manchados
casi sonriendo

para qué
si soy palabra que busca
otra palabra
verso a medio componer
canción
pendiente.

M.A.N.H. (06/08/17)

domingo, 6 de agosto de 2017

LOS HILOS DE LAS CIRCUNSTANCIAS

Yo no sé de intrigas ni de misterios
ni de cuando llega otra ola
a tu orilla
entre la arena nueva

sólo veo ese horizonte que se abre
en tonos rojizos y amarillos
por donde quiero caminar
hasta encontrarte toda sol y risas

me envías un saludo en un soplo de viento
y yo te contesto en la marea
pero más rápidas son las nubes que pasan
como garabatos

tal vez
sólo tal vez
sepa
cómo se enhebran los hilos de las circunstancias
que te acercan
que te alejan
pero
entre las sombras dudo
del paso del sueño por el ojo de una aguja

bastaría un quinqué encendido en la puerta
migas de pan tan solo
o la perlada forma de tus ojos cerrados
en un beso
y
sería plena
la luz

M.A.N.H.

viernes, 28 de julio de 2017

MIGAS DE PAN

La última vez que con migas de pan dije
te quiero
los pajarillos del día siguiente
anunciaron tu despedida
y
el gato de los relojes
con sus botas de siete leguas
desandaba lo andado
ante las puertas

no hubo un minuto de tregua
bajo el sol del abismo

el viento de la tarde en la cocina
consumía el sueño
y en los ojos
la arena fría dictaba su sentencia

de la profunda selva de caricias y besos
entre la cal viva
no sabía cómo
indemne
se regresa
la última vez que con migas de pan dije
te quiero.

M.A.N.H. ( 23/07/17)


miércoles, 26 de julio de 2017

UNA PIEL LIMPIA

Tú que temes los espacios vacíos
que se abren más allá de ti mismo
dónde escondes la marca de las sombras
dónde el cansado ahínco de la tarde
el vómito perfecto de la ausencia

camina no pares entre la grama
a negociar dispuesto el desaliento

hidalgo sin la mancha y sin molino

nada dudes que no se haya contado
entre fuegos de artificio y palabras

avanza casi brumo por la pena

como aquel poeta a su suerte ya solo
algún día hallarás una piel limpia
que ponerte encima de gabardina.

M.A.N.H. (24/07/17)

sábado, 15 de julio de 2017

DESPEDIDA

                               (A los perdidos camaradas)

I

Hoy veo puertas
que atrás se cierran,
silencios
que acallan luces
y certezas,
tal vez un sueño.

Hoy a marchar
me obliga
el pudor de ese sueño
clavado
en las entrañas.
La palabra
de sus voces.

Quizás mejor
hubiera sido haberme
sacado los ojos,
o volver la espalda
y respirar despacio.
Voltear las ideas.
Mirar al suelo.

Hoy quedan lejos
las respuestas,
como lejos lo posible,
y prefiero
con mis propios errores
equivocarme.
Pedir luz
y taquígrafos
con versos al aire.

Una postrera equivocación,
un último argumento,
un consejo final
les dejo:
                ¡Abran los ojos!

II

Canarios no cantan
alrededor
de las hendidas heridas.
                ¡Salgan a la calle!

Miren
lo que ocultan las sombras,
enumeren
las causas perdidas,
los esfuerzos vanos,
los cuerpos en las cunetas.

¡Derriben!
                ¡Construyan!
                                   ¡Saneen!
No nieguen
lo que fue,
que ahora queda
enterrado.

Sentirme parte
ya no puedo:
las cerradas puertas,
las vergüenzas al aire,
la podredumbre.

Sólo queda la despedida.


M.A.N.H. (25/12/14)

NO ME QUEDAN EXCUSAS

No me quedan excusas en la sedosa ternura del mar
pila de sombras de tu cuerpo desnudo
que atrapo y se me escapa
Y de mí mismo dice palabras
pegajosas
en silencio

Que salga la luna con tu sonrisa me mata
No te alcanzo
y sin embargo ahí estás
La imagen dibujada en el espejo
que sueña sin sueño
y construye metáforas como pisadas de gato
tan lúcidas tan ciertas
que sangran en papeles transparentes
Polvacera
que abre puertas por donde se cuelan los rastrojos
Siempreviva la siempremuerta

Cómo añoro una taza de café bien caliente
y el peso de tus manos en la arena de mis ojos
Recordar
cómo éramos
paredes de piedra
al lado del camino
hojas de periódicos que anuncian
cómo se deshacen los tiempos verbales
la sustancia de las tardes
la ropa de los relojes

Sólo sé que amo la posibilidad escondida en la ausencia
la caravana de pasos que abren senderos al viento
Se me escapa
el poema que anuncias
que reafirmo
Tal vez vivir sea ya un tipo de muerte
mas qué importa

M.A.N.H. (09-07-17)

viernes, 14 de julio de 2017

VIENE

En las calvas cabezas de los edificios
cae,
como amenaza que viene de lejos,
a socavar la memoria,
a invadir lo seguro.
Llega,
sin pedir permiso,
para nombrar el pasado,
para acallar sus conjuros,
con el repiqueteo de los tacones.
Arrastra,
a su paso,
señales y medidas,
ausencias y reflejos.
Viene
y, con ella,
aromas trae.

M.A.N.H. (02-11-15)

miércoles, 5 de julio de 2017

FRÍA EN LA TARDE

En el reflujo de la ola
pardela al horizonte
con las naranjas escapas
fría en la tarde fría
en los pecios de mis huesos
Otra vez sin asidero
despierta la medialuna
el aire que se levanta
fría en la noche fría
en la nube de tus ojos

M.A.N.H. (02/07/17)

miércoles, 28 de junio de 2017

EL TUÉTANO

                          A la memoria de Xu Lizhi 

Cuando muere
quizás por su propia mano
el poeta
adónde va lo que calla
de lo oscuro
Quién hereda
el peso terrible de la tierra
en los ojos
y
sobre qué hombros
el tuétano
de la poesía

M.A.N.H. (27/06/17)

domingo, 25 de junio de 2017

Ante la pena de lo efímero

                          Para Yubi Cisneros

Ante la pena de lo efímero
la luz
que atrapa y driza
se vuelve azogue
y tiembla
la huella
que destaza el polvo
por el viento alzado
el ulular cansino de la espera
boca de sol que arde
en la usura
más allá sonoro del mar
esqueleto insomne
Sólo tus ojos
en el verdín
torrente de la palabra
Ante la pena de lo efímero
enamorada
la voz que calla
por si acaso

M.A.N.H. (19/06/17)

domingo, 18 de junio de 2017

SATURNALES

Aquí estamos, descendientes de Rómulo, descendientes de Ascanio, como Roma, confundidos.
Nos convoca Virgilio. Eneas nos convoca. No por la magia ilusoria de las palabras convertida en el vino de las tabernas, sino por la épica y las tradiciones amenazadas.
En esta triste hora para el Imperio, Saturno guarde nuestros pasos, guíe nuestro juicio.
¡Ah, la madre loba en las siete colinas tendida y delirando! Amos y esclavos, patricios y plebeyos, indistinguibles.
¡Ah, las fauces abiertas y rugiendo de los bárbaros a las puertas!
¡Ah, los antiguos rituales olvidados!
Bailemos y bebamos en tu honor, Baco. Recordemos, Juliano, tu nombre. Convoquemos el oráculo de la verdad en esta hora fanática.
Triste la suerte de la patria.
¡Fiémonos a los dioses!

M.A.N.H. (13/03/17)

miércoles, 14 de junio de 2017

JUN(I)O

El zunzún de la medialuna de los vencejos
flecha
que en tus ojos arde
golpea insomne
de mis sábanas el silencio
con la cadencia del mar
Entre nubes
Jun(i)o
en un horizonte de espejos
se abre

M.A.N.H. (12/06/17)

miércoles, 17 de mayo de 2017

DESDE LA VENTANA

Desde la ventana palpo ausente el mar
en su balanceo
de la brisa de mayo se descuelga
por insensatos caminos
asoleados por el viento
Pienso
en las sombras de los edificios
alertas
al vacío que circundan
Apremiante
el ruido del tráfico abajo
y el vértigo
El vértigo siempre
siempre
junto al deseo
Pienso
al abrir la segunda cerveza

M.A.N.H. (15/05/17)


sábado, 6 de mayo de 2017

A LA ALTURA DEL PECHO IZQUIERDO

Ojos de tul y manzanilla contemplan
desde la arrugada fotografía
ascuas
de una tarde
irisada por el viento
La mano -sepia ya-
a la altura del pecho izquierdo
proclama
de la risa caminos
que cantan las pupilas
Aún estaba por venir
el amargor de las naranjas pasadas
Y
entre nubes
condescendiente
la luna

M.A.N.H. (01-05-17)

viernes, 14 de abril de 2017

UN GESTO

                                                    (...Un poema de otro tiempo)

Pides un gesto
que no se moje cuando llueva,
aunque diluvie,
que permanezca
frente al transcurrir de las horas
que te traspasan,
sangrientas.

Un gesto
que no pierda altura
ante el infinito de estrellas encima.
Un gesto contra viento y marea,
en la cola del cometa que lo arrastra
en su inconsciencia.
Un gesto frente a dolores de asfalto
y otros dilemas.

(En el canal de la noche
que se ensancha y profundiza,
un gesto como la noche misma,
tibio de las entrañas,
palpitante)

Ese gesto que se escapa
entre paredes alzadas como paraguas,
que rebota
en los agujeros de las miradas.

Un gesto,
nada más y nada menos,
conque hundir el fantasma de la distancia
y reflotar el tiempo
de los semáforos en verde.

Un gesto para desahogar la existencia,
sumida en los mismos cadáveres de siempre
por la llena luna de otoño.

Ese gesto pides,
de no ver frente al espejo,
ni escuchar el ruido entre tanto silencio.
Ese gesto
de no tomar partido
entre el sol y la sombra.

Ese gesto.

M.A.N.H. (18/10/13)



jueves, 6 de abril de 2017

Tu nombre

Apura la luz con que amanezco
Viene
a por el silencio tantas veces prometido
a por las palabras una a una trenzadas
La sombra de tu nombre
en lo azul de la puerta
disuelve la mirada de las pestañas
por si fuera necesario ahogarse
por si hubiese que nadar
contracorriente
No hay milagro más sorpresivo
que el tormento del agua
en tus manos

M.A.N.H (04-04-17)

miércoles, 29 de marzo de 2017

A rebato las campanas

A rebato las campanas
doblan
las esquinas de los perros
precipitan
el sueño de los días
ponen
en la ventana al mar
los pies en polvorosa
En sus cruces los muertos
deambulan
cegados los ojos
persiguen
el paso de las cebras
se despiden
entre luces estridentes
a la francesa
A rebato las campanas
por los zaguanes de la calma
camino
a la fosa

M.A.N.H. (28/03/17)

miércoles, 8 de marzo de 2017

DÍAS DE MARZO

Concebido como yunque de una fragua,
el Rubicón cruzaste
por el puente de lágrimas.

Tuyos los pañuelos ensangrentados.
Tuyas las desbocadas riendas.
Tuya el hambre de la muchedumbre.

En el ojo de la tormenta
                                            -portavoz de la penuria-,
Justicia clamaste
contra todo pronóstico.

Los días de marzo cayeron como losa,
apagaron tu luz
empezando la primavera.

Hoy,
piedra eres,
de amolar,
en el camino.

M.A.N.H. (07/03/17)

sábado, 28 de enero de 2017

ENEROS

I

Llevo toda la tarde mirando estas paredes frías, el desconchado de la pintura, el silencio del ruido en la ventana. Arrugada en el sofá, la ropa de la liña. En el fregadero, sucia la loza.
Enero es un mes que llega sangrando a los pies de diciembre.

II

Imagino un mar que empieza y acaba en la misma playa, una luz que fosforea tersa, el mes de enero pintado en un pentagrama. Comprendo que el Big Ben adelanta un poco. Que, entre nubes, los versos echados en falta sostienen la tierra que respiramos.

III

Enmudece enero bajo la lluvia. Oscura, la barriada se diluye como pan húmedo. Charcos de indiferencias en las miradas que pasan.
-La vida fluye-, dices, -como agua calle abajo.
-Y, si no, se estanca y se pudre-, respondo.
En la ventana del sol, luz de un rayo. La tormenta amaina.
-Como las viejas. Como yo-, replicas, mientras laten tus pupilas, acuosas.

IV

Gélida, la tarde de enero. Quema, en tu mirada, como la piel oscura de la noche.

V

Enero en su carro de blancos caballos atraviesa el cerco lechoso de la luna. Derramada la simiente, ilumina lo oscuro del cielo. Niega lo que esconde bajo el ancho paraguas con que entorpece, inútil, el río que no se acaba. Enero, en su carro de blancos caballos.

M.A.N.H. (23/01/17)

jueves, 19 de enero de 2017

A TUS PIES

De la cúrcuma y la seda vienen,
del curso de los grandes ríos sumerios.
Sangre, sudor, lágrimas,
llevan.

Tras un hálito de luz en lo alto,
huyendo.
Atraviesan países y estaciones,
edades y misterios,
para postrarse a tus pies,
maravillados.

Y
allí los tienen,
junto a tantos,
a la sombra de la higuera maldita.
El inoportuno sueño
mendigan,
ante la concertina.

M.A.N.H. (15/01/17)

sábado, 7 de enero de 2017

LA PRISA DE LLEGAR

Victorioso, el sol, desnuda la fachada de los edificios.
No advierte el mar a lo lejos, sólo la sombra.
En su cansado respirar, se encienden y apagan
las luces, en noche de fiesta.
Hace frío para ir descalzo.
¿Dónde la voz que entreabre las ventanas,
que sacude el polvo de los rincones?
Dicen que una estrella acompaña,
que hay un piélago de manos enlazadas esperando.
Las puertas de los grandes almacenes iluminan
ofertas, certezas.
Afirman que, de oriente, viene el sueño extraviado,
que un mundo asoma en la sangre del cordero.
Nadie se deja mojar por la impune lluvia que cae.
Para qué la prisa
de llegar
y no encontrarte.

M.A.N.H (02/01/17)